Qué puta mala suerte!!!

Nunca se que voy a encontrarme cada noche cuando llego a la IP, como podréis imaginar es un lugar bastante sórdido, incómodo y sobre todo triste.

Me puedo considerar terriblemente afortunada entre otras cosas porque tengo un trabajo en el que no me explotan y lo más importante, me cuidan.
Como ya sabéis trabajar es condición indispensable para disfrutar la gran trampa que es Sección Abierta o Tercer Grado y muchas de mis presitas han logrado disfrutar del Régimen Abierto gracias a que el mismo centro penitenciario les ha ofrecido la gran oportunidad de reinsertarse trabajando en una fabrica de fibra de vidrio con la que deben de tener algún convenio o vaya usted a saber...
Las condiciones en las que trabajan son penosas, no usan ningún tipo de protección y los sueldos por una jornada laboral que comienza a las 8.15 de la mañana,
-cuando son trasladadas en un autocar de la empresa desde el centro penitenciario hasta la susodicha fábrica-, hasta su vuelta al centro a las 19.00h es, no sólo denunciable, sino para echarse a llorar. Tengo entendido que lo máximo que se puede llegar a cobrar son 250 euros al mes, como digo, en unas condiciones miserables e insalubres y con un desayuno proporcionado por la IP que no sé comería ni un perro.

Comparto parte de mi vida diaria con ellas, es imposible no empatizar, no cogerles cariño a las más cercanas, ver las lesiones producidas por el trabajo, escuchar sus miserias.
A ver, si llevas un tiempo privada de libertad, no tienes un puto duro, sólo puedes acceder al jodio tercer grado si aceptas el trabajo de mierda que te ofrecen, ganas entre 50 y 200 euros al mes, vives fuera de Barcelona,
- si es que tienes suerte de tener una vivienda alquilada o familia con la que vivir. Aquí hay mucha gente que esta sola o no puede permitírselo y vive en casas de acogida durante el fin de semana o los días de permisos especiales, que se ven forzadas a tomar obligatoriamente, lo cual supone tener que dormir, como digo, en una casa de acogida cada día y volver cada mañana desde dónde quiera que se alojen, con el necesario mega madrugón, hasta la IP para coger el autocar que las lleve a la fabrica con el consiguiente gasto de transporte diario que no pueden ni pagar si ganan 50 cochinos euros al mes-,
si no tienes estudios y sí antecedentes además de, en muchos casos, ser gitana o inmigrante, qué opciones te quedan??

Hay muchas cosas feas en el trato diario entre algunas, falta de compañerismo, de respeto, abusos, chafarderio malsano…amén de sucesos causados por la desesperación del encierro. La semana pasada tras escuchar desde mi cama durante más de quince minutos fuertes gritos y golpes provenientes de las celdas de segundo grado que tenemos encima de nuestras cabezas para llamar la atención de los funcionarios de turno, me enteré que una chavala de Residencial,- sección de prisión en segundo grado, o sea, privación total de libertad pero ya con una condena firme y “residencia fija”, siempre sujeta a traslado según comportamiento o conveniencia, en Wad-Ras-, se había cortado las venas.
Los funcionarios como digo tardaron más de quince minutos en personarse,-si te atiza un infarto no lo cuentas-, aunque los ruidos de gritos se escuchaban desde la mismísima calle.

Pero no todo es malo, también hay cosas bonitas, risas, sonrisas y complicidad.

Las que estáis más cerca de mi ya sabéis que tengo una compi de celda que ronca lo más grande pero se le perdona todo porque la chavala es un encanto, siempre tiene una sonrisa para todas y es bien amable. Esta niña está a punto de conseguir la pulsera,
-un localizador que te permite terminar el resto de condena en casa bajo estricta vigilancia horaria vía satélite-, porque su delito de tráfico fue hace más de cinco años, esta casada y tiene una cría que acaba de hacer 16 meses.
Como sabe que me encantan los bollos, -en nuestra habitación nos tratamos un poco rollo family-, y la semana pasada le guardé un par de ellos del desayuno, el lunes llego con un paquetito de conchas de chocolate que me alegró la noche, así que ayer cuando pasé por el Super para comprar pan de molde para el sandwichico que me hago cada día, -la comida que bajan proveniente de la cocina de arriba ni la toco, de echo nadie lo hace salvo estricta necesidad-, eche mano de un paquete de galletas de esas que traen pegada una tabletita de chocolate sin leche, la chavala a veces viene sin cenar a pesar de entrar a las 22.15 de la noche porque cuadrar horarios de trabajo, IP y bebé con su marido ha de ser complejo, asfixiante y agotador, y además… también le gustan los bollos…

En fin, anoche llegué, deje el paquete de galletas encima de la mesa de nuestra habitación para que fueran pillando y me fui al salón a cenar, fumar y charlar un rato pero como la acústica de la sala es espantosa, la luz de pescadería mortal, la tele siempre esta puesta en tele culebrón salvo cuando hay futbol, como anoche…(si, si, hay afición)… y alguien abrió una ventana para ventilar el humo de tabaco con el frío polar de mil demonios que azota la ciudad me volví a mi “chavolo” para tumbarme a leer, tarea más que difícil con mi ladrona de bancos favorita revoloteando alrededor y sus mil y una aventuras que contar, amén de las imprevistas visitas, y se fue pasando el tiempo totalmente inconsciente.

De repente alguien entra en la habitación preguntando por nuestra niña de los ronquidos para a continuación anunciarnos que se rumorea en los pasillos que se ha matado en un accidente de coche.
No sé, se me giró el corazón.
Miramos la cama vacía, saqué el añillo reloj que me regaló otra presita tras escribirle 15 christmas seguidos en navidad, miré la hora, leí las 22.10, en realidad eran las 23.10…
La rumorología, acá chafarderío allá marujeo, y siempre, siempre deporte nacional, es efectiva pero poco precisa. La que ha muerto no es ella, sino su marido.
Se entremezclan sentimientos, desconcierto, conmoción, alivio, desconcierto, conmoción…
joder, qué puta mala suerte esta chavala…

qué puta mala suerte!!!

Lo peor, ver a un par de gitanas de luto reírse de la desgracia ajena...supongo que para "mayor alivio" de su propia desgracia...


28-01-10
Nota de última hora: Se ha producido una resurreción.
Ayer a las 22.30 apareció por la IP la niña de los ronquidos salvajes. Cuando la vimos aparecer no dabamos crédito sobrecogidas ante la infame injusticia de no concederle a la chavala ni un sólo día de duelo. Nos levantamos a abrazarla... afirma bien seria: -por fin descansa en paz-!!!. Mmmhhh??
La rumorología en su grado más extremo producto entre otras cosas de la metopausía general se cargo en seis horas, primero a la chavala, luego a su marido y si nos descuidamos a toda la
familia...en fín la que había muerto era la abuela del marido. Alguien escuchó a un funcionario el nombre de la chica y la palabra defunción y el resto...
historias de la cripta...
:)